AROMA DE ACACIA

El ocaso nos sonríe entre tus sábanas

y el aroma de acacia impregna la noche,

plagiando nuestras almas entre cábalas,

 desnudándolas cuando suenan las doce.

La lluvia se filtra entre tus cálidos besos,

discurren reinos de hielo por tu espalda,

mientras, en el infinito de tus ojos navego,

abrazándote hasta que los papeles ardan.

LLAMANDO A LAS PUERTAS DEL CIELO

Al radiante Sol que me ilumina con su sonrisa

le he prometido bajarle del cielo la Luna,

con estas líneas invoco a la cálida brisa

que, con sus besos, acabó con la hambruna.

Plasmando mis pensamientos en abscisas,

desecando de tus bellos ojos las lagunas,

disfrutando juntos, sin pausa, sin prisas,

como un porro rulando en nuestra comuna.

Reina entre mil Reyes, de mis leyes jueza,

detienes el tiempo al escuchar tu voz.

Nacida ángel, quisiste ser pícara diablesa

y no... no... Knockin' on Heaven's Door.

Dueña del esplendor y la belleza,

una soleada tarde tuve una visión;

y es que tengo la extraña certeza

de que eres la dueña de mi corazón.

CANTOS DE MADRUGADA

Serenata nocturna inunda mi morada,

cálidos versos enmudecen el silencio,

golpea un grillo el frío de mi ventana,

con apasionados y tristes arpegios.

 Tiñes roja cada funesta madrugada,

y tras un gélido día, disfruto del premio

 que me ofrece su obra tan codiciada,

de los trovadores, el mejor del gremio.

A GOLPES DE JAZZ

Y llegó junio a golpes de jazz,

de nuevo juntos en la trinchera.

Solo en tus ojos encuentro la paz
y la victoria es una sonrisa sincera.

Despojado de cualquier antifaz
y entre disparos de corcheas,
un "te quiero" y un beso fugaz
acaban con cualquier guerra.

M-CLAN NO AYUDA

Tus espejos de miel abrazan soles

que murieron en cascadas de frío

al desafinar el solo en do bemol,

 al repudiar nuestras pieles de abrigo.

Y en mis cascos, M-Clan no ayuda, no,

roto por dentro, dañado de hastíos,

de malditos poetas de contenedor

que en tus abrazos se ha perdido.

MUÉRDAGO: UNA ODA AL POETA

Bailan emociones al compás de versos de miel,

plasma mi sangre el verso de esta canción,

recorro gramo a gramo la droga de tu piel

curando dolencias con muérdago de tu poción.

Calcan poetas vicisitudes cotidianas,

divulgan amores y humedades de lagrimal,

derrochando el buscado don de la palabra

cada letra que escriben, cada paso que dan.

MARIPOSAS DE ANARQUÍA

Volaron los fantasmas de mis fantasías,

escalando los peldaños del amor de tres en tres

¿un beso tuyo?, ¿tu saliva en mi saliva?

súmmum de la perfección, crème de la crème.

Podrás acusarme de poeta, de palabrería,

de ser aguardiente que acompañe tu cálido té,

pero liberas mariposas de anarquía

que se rebelaron de mi estómago cuando te amé.

Año tras año, tú, robaste mi mes de abril,
daño tras daño, pintaste versos, me estremecieron
baño tras baño, robé tus besos de carmín,
lobo de un rebaño de ovejas que nunca vencieron.

Acariciamos nuestras almas con frenesí.
cruzamos la barrera del sonido invocando a Eros,
maldiciendo aquel día en que te conocí,
reviviendo malamente tus susurros de tequieros.

VUELO DE LOCURA

Rabia inmensa, miedo colosal,

retumban las voces de mi pedestal,

sin apenas pestañear, menos respirar,

este vuelo de locura no quiere aterrizar.

Y es que quiero volar, morir por un ideal,

escapar de esta frígida cárcel corporal,

ver tus besos en mis venas flotar,

nacer, crecer, vivir, morir, amar.

DE ADUANAS Y MOCHUELOS

El agua de la lluvia moja su mejilla,

las doce en punto escupió sus manecillas

cuando se escapó la última brisa

de los labios esbozando una sonrisa.

Sus ojos cruzaron mil aduanas

en un solo segundo durante esa mirada,

las palabras observaron horrorizadas

cómo los fonemas se estancaban.

Sus manos engendraron un cálido abrazo,

sus cuerpos, absortos ocasos,

testigos fueron del colosal cadalso

que incendió un verbal orgasmo.

El noctámbulo viento dibujó un "te quiero"

que estremeció los latidos del suelo,

y testigos fueron los mochuelos

de cómo una lágrima secó las nubes del cielo.

AGRICULTOR

El frío y tosco barro abraza mis pies,

lastrando la labor de este agricultor,

alzando siempre la vista, nunca la voz,

pronosticando la temida barbarie.

Nace el invierno que debilita mis manos,

otro año en gris, otro año sin cosecha,

mas este veintiún abriles tiene la sospecha

de que nunca brotará este ansiado arroz.